A Susana que me mandó una presentación que hablaba de las mujeres.
Al Santi porque le encanta discutir y no hay cosa más enriquecedora que el debate.
A Andrea y a la Flaca por ser mujeres-mujeres
A Germán, porque lo extraño
A la Maga, porque compartimos el gusto por lo colectivo
A JuanPascualero, por hacerme disfrutar de la lectura
A Beatriz, por su honestidad
Al Tata, por ser quien es y quien ha sido
A Pato porque me apasiona lo que escribe
Al Fede, por ave voladora
No depilarse más: duele y no pincha. Mejor que pinche y no duela. Si vamos a perder el masoquismo, mejor no andar con medias tintas, que se vuelva sadismo!
No preocuparnos más por las arrugas. Es más, pintar de colores la parte cóncava de la arruga para que se note más. Después de todo, está de moda dejar los caños de baños y cocinas por afuera y pintarlos de rojo.
No mirarse más de costado en el espejo preocupadas por el colgamento de la panza y la caída precipitada de la cola y otros flecos. Mirarse exclusivamente lo blanco del ojo y el paladar. Esto último no se aconseja si se han perdido molares. En dicho caso, se aconseja observar atentamente la curvatura del empeine
No deshojar margaritas. Dedicarnos a pisotear rosas o cultivar carnívoras.
Inspiradas por el Santi, no enamorarnos a menos que el otro nos ame y nos ponga una alfombra de: tequieroteamoentretejidaconseréunbuenpadredenomásdedoshijosyloscambiaré
darédecomerylavarélosplatos.
No tener la obligación moral de visitar a la suegra el día de la madre, sobre todo cuando una es madre y tiene derecho a no estropearse plenamente su día.
Poder mirar a todos los especímenes bellos del sexo masculino, sin sentir el sulfuroso aliento del diablo que nos dice que iremos al infierno- oh, pecadoras!
-¿Qué? No, no, no. Claro que no. Dije mirar.
Tirar besos a los conductores que nos acompañan al atravesar un semáforo en subida, cuando perdemos apenas un poco el control del vehículo. Si vemos por el espejo retrovisor que nos hacen una seña con el dedo en alto, de ahora en más pondremos punto muerto, sacaremos el freno y nos dejaremos deslizar , con auto y todo sobre su refulgente paragolpes, mirándolos sin entender y diciéndoles como hacía una de las picapiedras:- Pero, cuchi-cuchi....
Bueno, ya estoy cansada, por hoy. Me duele la cabeza. O es la gripe o es tanto cambio en el género. No se me ocurre más nada. Esto no es lo mío. Dale, Andrea, seguí vos y el Santi y la flaca y todos.
Hay que hacer más cosas que deberían ser de las mujeres, pero faltan todo lo que de ahora en más serán "cosas de hombres..." Se admiten aportes en prosa y verso, serios o paródicos. Todo vale
lunes, 30 de junio de 2008
sábado, 24 de mayo de 2008
Tacones lejanos : la novela de la tarde...Ilustra Andrea Albarenga
Acá salió el primer capítulo del Teleteatro: "Tacones lejanos"
Espero que Julio César Castro, si volviera a vivir, no quisiera morirse de nuevo, al leerlo.
Se hizo para ser continuado. Lo actualizo la semana próxima con vuestros aportes.
La punta del zapato de raso violeta dio un escueto paso hacia abajo en la escalinata de mármol.
Luego la punta del otro zapato, también de raso y también violeta dio un paso hacia arriba en la escalinata de mármol.
Eso la ponía en una posición difícil.
Tanto que, sin duda, la otra punta del zapato hubiera acompañado el movimiento de la segunda, pero entonces escuchó una voz que la detuvo:
- Ligeia Pálida Ortopédica, querida, tú eres la mujier de mi vida... ¡Déjame ya!
El zapato- inmutable- pareció entonces tan de mármol como la escalera- pensó Volcánico Granítico Lapsuslingûe -.Su pensamiento preclaro hizo entonces un distingo pertinente: Para mármol, más bien era díficil el violeta... Fue apenas una digresión. Luego de reprimir varias divagaciones más, insistió buscando que el zapato -conmovido- bajara en su dirección. Haciendo honor a su apellido le dijo:
- ¡Déjame ya, y para siempre...!¿qué haría ió si tú existieras?- De inmediato se corrigió: ¡Cásate conmigo para siempre! Qué haría ió si tú no existieras, mi paliduchia, ah?
La voz de ella le llegó como de muy lejos... Sólo se escuchaban sus tacones lejanos....Más precisamente, ella ya estaba en su cuarto.
Con la puerta cerrada. Pero como no era maleducada contestó:
-Nasdlfj.
Y naturalmente, Granujiento- como ella le gritaba en su éxtasis amoroso- no entendió nada. ¿Qué no me has dichio? gritó desde el pie de la escalera, cuando en realidad quiso decir:
-¿Qué dijiste?
Entonces fue ella quien no entendió nada. Se sentía miserablemente lejos de él, a dos pisos de distancia. Ahora él tendría que tomar una decisión....¿Qué haría con su vida? Seguir esperando a Ligeia Pálida Ortopédica al pie de la escalera o dirigirse a la cocina a buscar el consuelo de la muchacha sordita que había contratado su madrastra? ¡A ella seguramente no le importarían sus lapsus! Después de meses de desasosiego, una mirada ilusionada apareció en sus ojos
En el televisor se escuchaba la canción: "Mujier, mujier...si puedes tú con Dios hablar..."
En la cocina, Excluida Hermana Natural daba vuelta la tortilla, canturreando disimuladamente: - "Si puedes tú con Satán hablar....pregúntale si...."
Espero que Julio César Castro, si volviera a vivir, no quisiera morirse de nuevo, al leerlo.
Se hizo para ser continuado. Lo actualizo la semana próxima con vuestros aportes.
La punta del zapato de raso violeta dio un escueto paso hacia abajo en la escalinata de mármol.
Luego la punta del otro zapato, también de raso y también violeta dio un paso hacia arriba en la escalinata de mármol.
Eso la ponía en una posición difícil.
Tanto que, sin duda, la otra punta del zapato hubiera acompañado el movimiento de la segunda, pero entonces escuchó una voz que la detuvo:
- Ligeia Pálida Ortopédica, querida, tú eres la mujier de mi vida... ¡Déjame ya!
El zapato- inmutable- pareció entonces tan de mármol como la escalera- pensó Volcánico Granítico Lapsuslingûe -.Su pensamiento preclaro hizo entonces un distingo pertinente: Para mármol, más bien era díficil el violeta... Fue apenas una digresión. Luego de reprimir varias divagaciones más, insistió buscando que el zapato -conmovido- bajara en su dirección. Haciendo honor a su apellido le dijo:
- ¡Déjame ya, y para siempre...!¿qué haría ió si tú existieras?- De inmediato se corrigió: ¡Cásate conmigo para siempre! Qué haría ió si tú no existieras, mi paliduchia, ah?
La voz de ella le llegó como de muy lejos... Sólo se escuchaban sus tacones lejanos....Más precisamente, ella ya estaba en su cuarto.
Con la puerta cerrada. Pero como no era maleducada contestó:
-Nasdlfj.
Y naturalmente, Granujiento- como ella le gritaba en su éxtasis amoroso- no entendió nada. ¿Qué no me has dichio? gritó desde el pie de la escalera, cuando en realidad quiso decir:
-¿Qué dijiste?
Entonces fue ella quien no entendió nada. Se sentía miserablemente lejos de él, a dos pisos de distancia. Ahora él tendría que tomar una decisión....¿Qué haría con su vida? Seguir esperando a Ligeia Pálida Ortopédica al pie de la escalera o dirigirse a la cocina a buscar el consuelo de la muchacha sordita que había contratado su madrastra? ¡A ella seguramente no le importarían sus lapsus! Después de meses de desasosiego, una mirada ilusionada apareció en sus ojos
En el televisor se escuchaba la canción: "Mujier, mujier...si puedes tú con Dios hablar..."
En la cocina, Excluida Hermana Natural daba vuelta la tortilla, canturreando disimuladamente: - "Si puedes tú con Satán hablar....pregúntale si...."
CAPÍTULO 2
(Escrito por Andal13, Andrea Albarenga, de Ajo y agua)
Ágata Amatista Ámbar enredaba sus dedos en las varias vueltas de su collar de piedras semipreciosas; era el único movimiento perceptible en su estatuaria figura, de pie en el balcón de mármol de su alcoba. El sonido de los abalorios se mezclaba con el baile flamenco que hacían las gotas en la fontana del jardín. El pensamiento de Ágata Amatista Ámbar, lejos de parecer inmóvil como su cuerpo, parecía estar entrenando para el rally París-Dakar: las ideas corrían a gran velocidad, incansables, venciendo cualquier obstáculo. Y el obstáculo era esa maldita Ligeia Pálida Ortopédica... esa perra patiestevada.Pero no sería un obstáculo por mucho tiempo más. El plan en la cabeza de Ágata Amatista Ámbar estaba a punto de ponerse en marcha. Volcánico Granítico Lapsuslingüe sería finalmente suyo...
24 de mayo de 2008 23:31
24 de mayo de 2008 23:31
martes, 13 de mayo de 2008
CASI CASI QUE SALE EL HEPTÁLOGO...EH!!
En la entrada anterior y sus comentarios podrá usted ver, recién llegado lector, como se originó ésta. Pero, por las dudas que usted esté apurado, la idea fue armar una propuesta colectiva y dejar en los comentarios diferentes decálogos del escritor. Así fue que recibimos las amables visitas de Fede, Andrea, Le Santi, Germán, La maga y muchos más y también... de H. Quiroga, R. Bolaño y A. Monterroso, desde el más allá...Luego vinieron varios condes, una marquesa y una duquesa, y también unos gauchos letrados, muy eruditos en métrica y rima. La puerta sigue abierta. Continuamos recibiendo sus aportes...
DECÁLOGO DEL GAUCHO PATARRAJADA (NUEVO)
Soy gaucho, pero no maula,
así que recojo el guante
qu’el conde, muy elegante,
me ha largáu en la jeta.
Con viento en la camiseta,
en el duelo voy pa’lante.
Sin décima y con sextilla,
pa’hacer más corta la cosa,
diré en verso, que no en prosa,
el decálogo pedido;
no pa’l conde tan sufrido;
si no pa’ Ro, muy hermosa.
Primero y antes que nada
se debe elegir un tema;
la novela o el poema
deben tratarse de algo;
si de gatos, o de galgos...
¡ese ya es otro problema!
La honestidá ante todo
que lo guíe al escritor
ue no pinte otro color
que no halle en su paleta,
que se saque la caretay
no engañe a su letor.
El verdadero escritor
no busca gloria ni fama;
pretende contar su drama,
o tal vez una leyenda.
No importa que no se venda,
o que lo quemen las llamas.
La palabra nunca dicha
se va pudriendo de a poco,
y le puede comer el coco
si nunca llega a emitirla.
Anímese a trasmitirla,
aunque lo tilden de loco.
No trate de hacerse el vivo;
con esfuerzo y mucha calma
escriba dejando el alma,
no pretenda ser un genio;
usando el propio ingenio
es como se ganan palmas.
Y por acá voy dejando
este decálogo mocho:
no son diez, ni son ocho
mis consejos, lo aseguro...
¡me tengo qu’ir al laburo,
yo mismo me lo reprocho!
DECÁLOGO DEL CONDE' E LA CRIOYA' EL RUSVEL
Clin-clan-clan-clin-clan-clan-clin-clun (arpegios de milonga)
Pal negocio'e los decágolo
no se tiene fe el gauchito
pero p'hacerme pelota
no precisa ni un ratito.
Tá bien preclaro cantor
no se priocupe ni un poco
qu'este Conde medio loco
lo convida pa'l temblor´
DECÁGOLO
-El PRIMER punto mi amigo
es agarrar la guitarra
y deslizando las garras
arriba del encordao
dejar salir el motivo
que adentro tiene guardao.
-El SEGUNDO y no le miento
es tantear al auditorio
que a veces mucho lamento
le da en el medio del forro.
-El TERCERO es procurar
alguna historia de amor
las priendas quedarán chochas
y usté será el ganador.
-En el CUARTO le acosejo
que ponga freno a la mente,
no se apure torpemente
a contar toda la historia
mejor busque en su memoria
mil sucedidos intensos
despacio y dándoles güelta
pa mantener el suspenso.
-QUINTAMENTE estaría güeno
hayar unas nuevas rimas
evite freno con freno
y también rosa con moza
para no parecer sonzo
y acabar en el olvido
que d'estas pelotudeces
el público está podrido.
-En SESTO lugar evite
verdades de perogrullo
pa no cansar a cualquiera
y que dispués no lo invite,
lastima más la bobera
que un piso de pedregullo.
-SÉTIMO ya estoy paspado
y no sé que más poner,
pero cante dispacito,
no me grite inútilmente,
que así, despaciosamente,
la gente lo va'entender.
-OTAVO y ya falta poco
no se olvide de un detaye
con el que habrá de contar
todas las veces que paye:
hágase un poquito el loco
pa'l crítico conquistar
su fama así estará está hecha
entre esos cosos pelaos
Y ni hablar si el abombáo
escribiera para Brecha.
-NOVENO, si pa un concurso
mandara usté una payada
primero y antes que nada
infórmese del jurado.
Si son gringos ponga magia,
levitaciones, ganado
de seguro que se piensan
qu'es Gabo recauchutado.
-Y termino con el DIEZ
como lo marca mi agenda.
No habiendo nada mejor,
me viá dormir con mi prienda.
No se bien si viá volver
pero le digo hasta luego,
si no canta con destreza
cante al menos con los güevo.
chan-clunc.
DECÁLOGO DE FEDE
Decálogo imperfecto
1_ Escriba siempre y todo lo que se le ocurra, en el peor de los casos sus escritos alimentaran el fuego del averno o bien como sostiene Cortazar servirán para envolver acelgas.
2_ Repita siempre el mantra: “Tristan Tzara tiene razón”, si no triunfa al menos Tzara se transformara en el culpable de todos sus males.
3_ Las vírgenes a las que usted dedica sus escritos no deben saber esto nunca, de lo contrario exíjales a cambio toda clase de favores venéreos.
4_ Por razones de estricta seguridad personal evite que sus musas tengan compromisos afectivos o en su defecto: a) niegue todo o bien b) recurra a la Ballester Molina calibre 38.
5_ Rechace comentarios de intelectuales, ellos nunca lo van a entender y usted tampoco a ellos.
6_ Venda siempre su arte, al mejor y o el/la peor postor/a, y siempre, siempre por buena compañía femenina, no dude jamás de esta premisa.
7_ Si alguna vez alguien le acusa de plagio de ideas invítelo a tomar un café amablemente y al menor descuido arránquele el corazón; esto se vera muy bien además en su currículum artístico.
8_ Si vive en Uruguay no debería escribir de arte, para triunfar hágase futbolista, músico tropical, mediocre tipo medio, juez de corte o en ultimo caso político tradicional, si no lo logra sepa usted que el narigón Cotelo jura ser periodista y no ceje en su esfuerzo, tome el ejemplo.
9_ Si hace caso omiso del punto anterior e insiste en un fracaso seguro tenga claro que solo será catalogado como artista de culto.10_ En algún momento del futuro, y en algún rincón de la galaxia usted podría triunfar; no desespere; según dicen también Gardel era uruguayo.
DECÁLOGO DE GERMÁN ULRICH
1) Escribí utilizando la imaginación y tus personajes y tus textos serán auténticos.
2) Contradiciendo lo anterior, escribí sobre hechos que te marcaron: la belleza, y aún el espanto, son pruebas de vida.
3) Escribir puede ser una tediosa tortura muchas veces. Pero no escribir es eso, siempre.
4) Se puede escribir mientras alguien te cuenta una historia. Aunque después no la escribas.
5) Un escritor verdadero no se deja seducir por las modas. Esto reduce dramáticamente el número de escritores residentes en el Olimpo de los consagrados.
6) Escribir una sola frase genial puede llevar una vida de bollos al cesto. Pero habrá valido la pena.
7) Entristecer es más fácil que alegrar, pero el hecho de causar cualquier emoción es un milagro al que se llega trabajosamente.
8) Creer los elogios sería la felicidad para quienes desean desesperadamente a las letras. La felicidad es peligrosa porque engendra en su propio útero el temor a perderla.
9) Es una virtud escribir bien, pero más virtud es escribir a pesar de todo.
10) ¿Sos consciente de las temeridades que podés llegar a provocar, Ross?
DECÁLOGO DE LA MAGA
decalogo para escribir:1)se2)libre3)siempre4)nadie5)mejor6)que7)tu8)espiritu9)puede10)crear11)nuevos12)mundos13dentro14)del15)mundo
DECÁLOGO DE ANDAL13
1) un escritor antes que nada debe ser un lector; leé mucho, y bueno; sabrás cuándo es bueno después de haber leído mucho
2) escribir es un trabajo, como tal requiere disciplina; no esperes a que llegue la inspiración para ponerte a trabajar, andá y cumplí, porque si no lo hacés, te despedirán y contratarán a otro
3) no pretendas escribir como tus escritores favoritos, o como los consagrados; ellos ya lo hicieron, antes y mejor; escribí como vos mismo, y después vemos
4) tené presente que el deseo, la voluntad y el esfuerzo no alcanzan; para ser un buen escritor, hay que tener talento
5) releé siempre lo que escribas, muchas veces; corregí, volvé a releer y a corregir, y fundamentalmente eliminá todo lo superfluo, innecesario y accesorio; para eso, está la imaginación del lector
6) leé en voz alta lo que escribas; te encontrarás con un texto nuevo, distinto, y que a veces, suena horrible; reescribilo hasta que se vea y se escuche bien
7) escribí para vos; si a vos mismo te parece espantoso, a otros se lo parecerá también; si a vos te gusta, capaz que existe algún otro ser al que también le guste
8) si lo que escribís le interesa a un editor, no necesariamente indica que lo que escribís es bueno, sino que se puede vender
9) si está en vos escribir, y no te podés contener, hacelo igual, no te quedes con eso adentro; ya habrá tiempo de criticar tu obra y/o de tirarla a la basura
10) los decálogos en general, y éste en particular, no sirven para nada
FELIZ CUMPLEAÑOS ANDREA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
DECÁLOGO DEL GAUCHO PATARRAJADA (NUEVO)
Soy gaucho, pero no maula,
así que recojo el guante
qu’el conde, muy elegante,
me ha largáu en la jeta.
Con viento en la camiseta,
en el duelo voy pa’lante.
Sin décima y con sextilla,
pa’hacer más corta la cosa,
diré en verso, que no en prosa,
el decálogo pedido;
no pa’l conde tan sufrido;
si no pa’ Ro, muy hermosa.
Primero y antes que nada
se debe elegir un tema;
la novela o el poema
deben tratarse de algo;
si de gatos, o de galgos...
¡ese ya es otro problema!
La honestidá ante todo
que lo guíe al escritor
ue no pinte otro color
que no halle en su paleta,
que se saque la caretay
no engañe a su letor.
El verdadero escritor
no busca gloria ni fama;
pretende contar su drama,
o tal vez una leyenda.
No importa que no se venda,
o que lo quemen las llamas.
La palabra nunca dicha
se va pudriendo de a poco,
y le puede comer el coco
si nunca llega a emitirla.
Anímese a trasmitirla,
aunque lo tilden de loco.
No trate de hacerse el vivo;
con esfuerzo y mucha calma
escriba dejando el alma,
no pretenda ser un genio;
usando el propio ingenio
es como se ganan palmas.
Y por acá voy dejando
este decálogo mocho:
no son diez, ni son ocho
mis consejos, lo aseguro...
¡me tengo qu’ir al laburo,
yo mismo me lo reprocho!
DECÁLOGO DEL CONDE' E LA CRIOYA' EL RUSVEL
Clin-clan-clan-clin-clan-clan-clin-clun (arpegios de milonga)
Pal negocio'e los decágolo
no se tiene fe el gauchito
pero p'hacerme pelota
no precisa ni un ratito.
Tá bien preclaro cantor
no se priocupe ni un poco
qu'este Conde medio loco
lo convida pa'l temblor´
DECÁGOLO
-El PRIMER punto mi amigo
es agarrar la guitarra
y deslizando las garras
arriba del encordao
dejar salir el motivo
que adentro tiene guardao.
-El SEGUNDO y no le miento
es tantear al auditorio
que a veces mucho lamento
le da en el medio del forro.
-El TERCERO es procurar
alguna historia de amor
las priendas quedarán chochas
y usté será el ganador.
-En el CUARTO le acosejo
que ponga freno a la mente,
no se apure torpemente
a contar toda la historia
mejor busque en su memoria
mil sucedidos intensos
despacio y dándoles güelta
pa mantener el suspenso.
-QUINTAMENTE estaría güeno
hayar unas nuevas rimas
evite freno con freno
y también rosa con moza
para no parecer sonzo
y acabar en el olvido
que d'estas pelotudeces
el público está podrido.
-En SESTO lugar evite
verdades de perogrullo
pa no cansar a cualquiera
y que dispués no lo invite,
lastima más la bobera
que un piso de pedregullo.
-SÉTIMO ya estoy paspado
y no sé que más poner,
pero cante dispacito,
no me grite inútilmente,
que así, despaciosamente,
la gente lo va'entender.
-OTAVO y ya falta poco
no se olvide de un detaye
con el que habrá de contar
todas las veces que paye:
hágase un poquito el loco
pa'l crítico conquistar
su fama así estará está hecha
entre esos cosos pelaos
Y ni hablar si el abombáo
escribiera para Brecha.
-NOVENO, si pa un concurso
mandara usté una payada
primero y antes que nada
infórmese del jurado.
Si son gringos ponga magia,
levitaciones, ganado
de seguro que se piensan
qu'es Gabo recauchutado.
-Y termino con el DIEZ
como lo marca mi agenda.
No habiendo nada mejor,
me viá dormir con mi prienda.
No se bien si viá volver
pero le digo hasta luego,
si no canta con destreza
cante al menos con los güevo.
chan-clunc.
DECÁLOGO DE FEDE
Decálogo imperfecto
1_ Escriba siempre y todo lo que se le ocurra, en el peor de los casos sus escritos alimentaran el fuego del averno o bien como sostiene Cortazar servirán para envolver acelgas.
2_ Repita siempre el mantra: “Tristan Tzara tiene razón”, si no triunfa al menos Tzara se transformara en el culpable de todos sus males.
3_ Las vírgenes a las que usted dedica sus escritos no deben saber esto nunca, de lo contrario exíjales a cambio toda clase de favores venéreos.
4_ Por razones de estricta seguridad personal evite que sus musas tengan compromisos afectivos o en su defecto: a) niegue todo o bien b) recurra a la Ballester Molina calibre 38.
5_ Rechace comentarios de intelectuales, ellos nunca lo van a entender y usted tampoco a ellos.
6_ Venda siempre su arte, al mejor y o el/la peor postor/a, y siempre, siempre por buena compañía femenina, no dude jamás de esta premisa.
7_ Si alguna vez alguien le acusa de plagio de ideas invítelo a tomar un café amablemente y al menor descuido arránquele el corazón; esto se vera muy bien además en su currículum artístico.
8_ Si vive en Uruguay no debería escribir de arte, para triunfar hágase futbolista, músico tropical, mediocre tipo medio, juez de corte o en ultimo caso político tradicional, si no lo logra sepa usted que el narigón Cotelo jura ser periodista y no ceje en su esfuerzo, tome el ejemplo.
9_ Si hace caso omiso del punto anterior e insiste en un fracaso seguro tenga claro que solo será catalogado como artista de culto.10_ En algún momento del futuro, y en algún rincón de la galaxia usted podría triunfar; no desespere; según dicen también Gardel era uruguayo.
DECÁLOGO DE GERMÁN ULRICH
1) Escribí utilizando la imaginación y tus personajes y tus textos serán auténticos.
2) Contradiciendo lo anterior, escribí sobre hechos que te marcaron: la belleza, y aún el espanto, son pruebas de vida.
3) Escribir puede ser una tediosa tortura muchas veces. Pero no escribir es eso, siempre.
4) Se puede escribir mientras alguien te cuenta una historia. Aunque después no la escribas.
5) Un escritor verdadero no se deja seducir por las modas. Esto reduce dramáticamente el número de escritores residentes en el Olimpo de los consagrados.
6) Escribir una sola frase genial puede llevar una vida de bollos al cesto. Pero habrá valido la pena.
7) Entristecer es más fácil que alegrar, pero el hecho de causar cualquier emoción es un milagro al que se llega trabajosamente.
8) Creer los elogios sería la felicidad para quienes desean desesperadamente a las letras. La felicidad es peligrosa porque engendra en su propio útero el temor a perderla.
9) Es una virtud escribir bien, pero más virtud es escribir a pesar de todo.
10) ¿Sos consciente de las temeridades que podés llegar a provocar, Ross?
DECÁLOGO DE LA MAGA
decalogo para escribir:1)se2)libre3)siempre4)nadie5)mejor6)que7)tu8)espiritu9)puede10)crear11)nuevos12)mundos13dentro14)del15)mundo
DECÁLOGO DE ANDAL13
1) un escritor antes que nada debe ser un lector; leé mucho, y bueno; sabrás cuándo es bueno después de haber leído mucho
2) escribir es un trabajo, como tal requiere disciplina; no esperes a que llegue la inspiración para ponerte a trabajar, andá y cumplí, porque si no lo hacés, te despedirán y contratarán a otro
3) no pretendas escribir como tus escritores favoritos, o como los consagrados; ellos ya lo hicieron, antes y mejor; escribí como vos mismo, y después vemos
4) tené presente que el deseo, la voluntad y el esfuerzo no alcanzan; para ser un buen escritor, hay que tener talento
5) releé siempre lo que escribas, muchas veces; corregí, volvé a releer y a corregir, y fundamentalmente eliminá todo lo superfluo, innecesario y accesorio; para eso, está la imaginación del lector
6) leé en voz alta lo que escribas; te encontrarás con un texto nuevo, distinto, y que a veces, suena horrible; reescribilo hasta que se vea y se escuche bien
7) escribí para vos; si a vos mismo te parece espantoso, a otros se lo parecerá también; si a vos te gusta, capaz que existe algún otro ser al que también le guste
8) si lo que escribís le interesa a un editor, no necesariamente indica que lo que escribís es bueno, sino que se puede vender
9) si está en vos escribir, y no te podés contener, hacelo igual, no te quedes con eso adentro; ya habrá tiempo de criticar tu obra y/o de tirarla a la basura
10) los decálogos en general, y éste en particular, no sirven para nada
FELIZ CUMPLEAÑOS ANDREA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
sábado, 3 de mayo de 2008
PROPUESTA COLECTIVA : ESCRIBIR
DECÁLOGO DEL ESCRITOR
DE LE SANTI:
http://divaguesdelsanti.blogspot.com/
DECALOGO LITERARIO POR LA NEGATIVA:
1- NO importa que no tengas nada para decir. Escribir y decir no es lo mismo.
2- NO importa cuánto tengas para decir, si no tenés la llave para abrir la puerta.
3- NO importa si no te entienden. Casi siempre todos entienden otra cosa.
4- NO es verso libre la prosa cortada.5- Escribir NO es transmitir ideas. Las ideas son cortas.
6- La escritura NO tiene porqué sintonizar con lo real.Sólo consigo misma.
7- NO escribir aplastado por la inteligencia. La verdad pocas veces está en la cabeza.
8- NO escribir aturdido por el sentimiento. Las palabras se ponen a llorar y sólo se quejan.
9- NO dejarse cautivar por los conceptos. Las palabras cantan más allá de lo nombrado.
10- NO se puede escribir un decálogo sobre la escritura que no sea un divague.
3 de mayo de 2008 2:26
DECÁLOGO DEL ESCRITOR
DE ROSSANA
1.- El acto de la escritura camina en dirección contraria al acto docente.
Escribir es sugerir apenas. Es rozar con la mano enguantada la piel de otro.
2.- Escribe bien quien logra hacer aparecer humo cuando lo nombra. Escribe bien quien provoca una puteada admirativa en el lector.
3.- Escribe bien quien escribe ficciones que parecen realidades y realidades que parecen ficticias.
4.- No escribas para trascender. No pierdas tiempo. Sería lo mismo que pretender que la lista del almacén pasara a la inmortalidad. Si se piensa en la trascendencia al escribir, todo lo escrito se vuelve ilegítimo como baratija.
5.- Escribir es primero que nada, observar. Lo de escribir, puede venir años después.
6.- Los personajes logrados se van a la cama contigo y se meten en tus sueños o en tus pesadillas.
7.- El mayor mérito de los que escriben es haber salvado de la conspiración racional y nacional a la mayor de nuestras capacidades : la imaginación
8.- La poesía es también ficción, pese a que muchos anden ostentando un pañuelito húmedo en la mano, cuando la escriben.
9.- Quien tiene la capacidad de escribir, tiene un arma contra el olvido y la injusticia. Pero debe tener cuidado de no matar su propia obra.
10.- Escribir es no darle bola a ningún decálogo
EL OBJETIVO DE ESTOS ESPACIOS ES LA PARTICIPACIÓN COLECTIVA. DEJAME TU DECÁLOGO O ALGUNOS ARTÍCULOS Y LA SEMANA o QUE VIENE O EN CUANTO PUEDA, LOS AGREGO TODOS
DE LE SANTI:
http://divaguesdelsanti.blogspot.com/
DECALOGO LITERARIO POR LA NEGATIVA:
1- NO importa que no tengas nada para decir. Escribir y decir no es lo mismo.
2- NO importa cuánto tengas para decir, si no tenés la llave para abrir la puerta.
3- NO importa si no te entienden. Casi siempre todos entienden otra cosa.
4- NO es verso libre la prosa cortada.5- Escribir NO es transmitir ideas. Las ideas son cortas.
6- La escritura NO tiene porqué sintonizar con lo real.Sólo consigo misma.
7- NO escribir aplastado por la inteligencia. La verdad pocas veces está en la cabeza.
8- NO escribir aturdido por el sentimiento. Las palabras se ponen a llorar y sólo se quejan.
9- NO dejarse cautivar por los conceptos. Las palabras cantan más allá de lo nombrado.
10- NO se puede escribir un decálogo sobre la escritura que no sea un divague.
3 de mayo de 2008 2:26
DECÁLOGO DEL ESCRITOR
DE ROSSANA
1.- El acto de la escritura camina en dirección contraria al acto docente.
Escribir es sugerir apenas. Es rozar con la mano enguantada la piel de otro.
2.- Escribe bien quien logra hacer aparecer humo cuando lo nombra. Escribe bien quien provoca una puteada admirativa en el lector.
3.- Escribe bien quien escribe ficciones que parecen realidades y realidades que parecen ficticias.
4.- No escribas para trascender. No pierdas tiempo. Sería lo mismo que pretender que la lista del almacén pasara a la inmortalidad. Si se piensa en la trascendencia al escribir, todo lo escrito se vuelve ilegítimo como baratija.
5.- Escribir es primero que nada, observar. Lo de escribir, puede venir años después.
6.- Los personajes logrados se van a la cama contigo y se meten en tus sueños o en tus pesadillas.
7.- El mayor mérito de los que escriben es haber salvado de la conspiración racional y nacional a la mayor de nuestras capacidades : la imaginación
8.- La poesía es también ficción, pese a que muchos anden ostentando un pañuelito húmedo en la mano, cuando la escriben.
9.- Quien tiene la capacidad de escribir, tiene un arma contra el olvido y la injusticia. Pero debe tener cuidado de no matar su propia obra.
10.- Escribir es no darle bola a ningún decálogo
EL OBJETIVO DE ESTOS ESPACIOS ES LA PARTICIPACIÓN COLECTIVA. DEJAME TU DECÁLOGO O ALGUNOS ARTÍCULOS Y LA SEMANA o QUE VIENE O EN CUANTO PUEDA, LOS AGREGO TODOS
sábado, 15 de marzo de 2008
LO MEJOR QUE TENÉS - Ilustración de Andrea Albarenga
Yo tengo ojos celestes y mi pelo fue rubio.
Cuando yo era una niña, como a todos, algunas frases me fueron repetidas una y otra vez. Sin duda, con la mejor intención.
Tías, tías abuelas, primas grandes, abuelas, y toda una legión de viejas que visitaban mi casa me decían lo mismo. Una y otra vez.
Y ese infinito machaque me perforó para siempre…Y eso que decían como un elogio era:
- Lo mejor que tenés son los ojos y el pelo….Y le tenés que sacar partido…
Eso era lo mejor.
Sí…eso.
Ni al peor enemigo le diría algo así, y menos a una niña.
A veces he escuchado que las rubias de ojos claros corremos con ventajas…
No sé cuáles son todavía…
Ese elogio, tan externo, tan excluyente, tan sutilmente racista, seguro provocó algunos naufragios en mi vida. Y también, frustrados abordajes, que de algún modo fueron auto mutilaciones espirituales.
Ese elogio fue como un mono con revolver en mi auto estima...
Esa niña que yo era plantó en ellos-ojos y cabello- todo lo que podía haber sembrado en tierras más fértiles y menos fugaces.
¿Cuántas cosas valiosas de las que ni un recuerdo conservo, habré tirado por la borda para siempre, por cultivar lo mejor de mi? ¿Cuánto tiempo habré perdido mirándome al espejo? ¿Y ustedes, qué les pasó a ustedes, cuando eran chicos? ¿Qué les decían? ¿Qué piensan ahora de eso?
Les propongo que cuenten aquí lo que les decían a ustedes como elogios o como críticas, cuando eran unos niñitos/as, y que cuenten cómo creen que eso les afectó, para mejor o peor, en su futuro. ¿Se prenden?
Cuando yo era una niña, como a todos, algunas frases me fueron repetidas una y otra vez. Sin duda, con la mejor intención.
Tías, tías abuelas, primas grandes, abuelas, y toda una legión de viejas que visitaban mi casa me decían lo mismo. Una y otra vez.
Y ese infinito machaque me perforó para siempre…Y eso que decían como un elogio era:
- Lo mejor que tenés son los ojos y el pelo….Y le tenés que sacar partido…
Eso era lo mejor.
Sí…eso.
Ni al peor enemigo le diría algo así, y menos a una niña.
A veces he escuchado que las rubias de ojos claros corremos con ventajas…
No sé cuáles son todavía…
Ese elogio, tan externo, tan excluyente, tan sutilmente racista, seguro provocó algunos naufragios en mi vida. Y también, frustrados abordajes, que de algún modo fueron auto mutilaciones espirituales.
Ese elogio fue como un mono con revolver en mi auto estima...
Esa niña que yo era plantó en ellos-ojos y cabello- todo lo que podía haber sembrado en tierras más fértiles y menos fugaces.
¿Cuántas cosas valiosas de las que ni un recuerdo conservo, habré tirado por la borda para siempre, por cultivar lo mejor de mi? ¿Cuánto tiempo habré perdido mirándome al espejo? ¿Y ustedes, qué les pasó a ustedes, cuando eran chicos? ¿Qué les decían? ¿Qué piensan ahora de eso?
Les propongo que cuenten aquí lo que les decían a ustedes como elogios o como críticas, cuando eran unos niñitos/as, y que cuenten cómo creen que eso les afectó, para mejor o peor, en su futuro. ¿Se prenden?
ESTO QUE SIGUE LO ESCRIBIÓ LE SANTI
(Y así, sin permiso de él, ni nada, porque debe estar durmiendo a esta hora, edité la entrada y lo agregué porque esta colección merece ser posteada. Lean y van a ver)
"Qué los parió!!! Qué querés que te diga, a los varoncitos antes no se les alababa la belleza. Así que a pesar de mi increíble perfección física nunca coseché un elogio por ese lado. Ni por otro lado. Mis viejos tenían enormes expectativas conmigo que defraudé una a una con gran dedicación.Y coseché juicios como los siguientes:
-Qué torpe que sos.
-qué desprolijo que sos.
-qué vago que sos.
-así nunca vas a llegar a nada.
-¿qué hacés, tanto tiempo en el baño?
-eso sí, es bastante buenito...
Y la maestra:
-No converse en clase.
-Límpiese esos mocos.
-no escriba cosas que no tienen que ver con la clase.
-puede y debe rendir más.
-si sigue hablando lo voy a tirar por la ventana.
-que su padre venga a hablar conmigo.
-traiga los deberes con lo que le dicen y no con lo que a usted se le antoja.
-no se rasque la cola delante de las niñas.
Y bueno, de las novias y el liceo no les digo nada, porque la cosa no hizo más que ir de mal en peor.Así que con el tiempo me hice un blog y de vez en cuando recojo algún elogio de compasivos amigos que por suerte no me ven.Pero igual mi autoestima es bastante alta porque algo de bueno debo tener si sobreviví hasta hoy, a pesar de los juicios ajenos y de todas las cagadas que he hecho y que por fortuna sigo haciendo"
lunes, 25 de febrero de 2008
EL AUTO NEGRO
Para el Santi, que escribió
un cuento cuyo personaje se me
quedó dando vueltas
en la cabeza.
Para la protagonista de este
cuento que, de veras,
una tarde compartió conmigo
diez minutos de 494.
Ayer subí a un 494. Me senté en el asiento de los bobos. Para los que no sepan cuál es, es el que hace que veas el pasillo del ómnibus y las caras de los que están sentados frente a vos y no lo que hay afuera, porque quedás de espaldas a la ventana. Puede ser que no mirar hacia la calle sea de bobos…Puede ser… Igual, nadie miraba para afuera. Todos iban tecleando en los celulares. Me senté ahí porque una vieja se paró como para bajarse.
Era una vieja enjuta, secada por muchos soles, mojada por muchas lluvias y sobada por la vida. Tenía las pupilas negras chiquitas y vivaces y se movían tanto que parecía que dos maripositas negras le anduvieran por la cara. La vieja aquella quedó al lado de la puerta de adelante, al costado del conductor y le hablaba. Movía las manos, atravesadas por venas que eran como cuerdas, con la nerviosa energía de una mujer de veinte. El conductor, siempre mirando para adelante, la escuchaba:
-¿Sabés qué?- parecía que lo conocía porque lo tuteaba- me espera. Fijate, si podés, por el espejo…Nos está siguiendo y cuando yo llegue y me baje, me va a estar esperando en la parada…Ves, mirá bien, a ver si lo ves, es en un auto negro, y brilla como si fuera de charol. Es como el que usaban las novias, antes, pero no es de esos. Me está buscando- decía muy asustada…
-No se preocupe- le decía el conductor, pacientemente- yo la miro hasta que usted se vaya de la parada. Quédese tranquila, abuela…
-Abuela, la puta que te parió - dijo muy bajito y aparte, y después siguió fuerte- Qué me voy a quedar tranquila…Vas a ver cuando tengas mi edad que no podés…Y además es tan negro…Es nuevito…me está esperando a mi, pero yo corro ligerito…Miráme las piernas, ves… Así como las ves, todavía pego cada corrida!
Se ve que el conductor no había escuchado la puteada porque le dijo:
-¡Yo la miro cuando se baje! Y lo mato si le hace algo…! – Y se lo decía entre amable, bravucón y risueño. Ni él ni los demás creían una palabra de lo que decía la vieja.
Las miradas de los pasajeros se cruzaban, cómplices, y se empezaban a escuchar las risas. Capaz que no era la primera vez que la veían. En una de esas, ya la habían estado escuchando durante el viaje. Todos la miraban. Vi que algunos hasta habían apagado el celular. Mientras pedía que parara, ella le dijo al conductor:
-No mi viejo, muchas gracias, vos no te preocupés. Yo me bajo y le atravieso la cara de un cintazo, vas a ver...A ver, ah, capaz que ya está en mi parada…- Se agachaba y miraba para adelante por el parabrisas. Era como una vara seca que se dobla pero no se quiebra aún - El auto es negro, reluciente ¿A dónde me querrá llevar? …Vas a ver, le cruzo la cara de un cintazo! Me está esperando…A ver, mirá, ahí lo tenés!
Y se bajó, lo más rápido que le dieron los pies, que no era mucho. Varios pasajeros se rieron abiertamente. La paranoia de la vieja había sido el entretenimiento del viaje, pero ahora ya estaban todos de nuevo metidos en sus celulares. Todo fue a la vez: La vieja se bajó. Yo giré la cabeza para verla por la ventana que estaba a mis espaldas. Y vi que, cuando la vieja apoyó un pie en la vereda, estaba arrimándose suavemente a ella un auto negro y brillante como el ala de un cuervo.
2do final (a partir del anterior)
Algo le dijo el conductor del auto que no pude escuchar. Pero no fue un grito.
La vieja se acercó a la ventanilla y antes de que arrancara el ómnibus, escuché que le gritaba al chofer del auto negro:
- ¡Abuela!,... la puta que te parió!
Les propongo un juego, a todos ustedes, los amigos que me visitan: Inventemos otros finales. Vi un juego parecido a éste en otro blog, LA MAGA,http://lamaga1984.blogspot.com/ Era un cadáver exquisito, es decir, la construcción entre todos de un cuento, párrafo a párrafo, y me encantó jugar, además de comentar. Además recién Andrea adivinó mi primer final, así que eso me decidió aún más a buscar otros posibles. A mi se me ocurrieron dos. Y a ustedes?
un cuento cuyo personaje se me
quedó dando vueltas
en la cabeza.
Para la protagonista de este
cuento que, de veras,
una tarde compartió conmigo
diez minutos de 494.
Ayer subí a un 494. Me senté en el asiento de los bobos. Para los que no sepan cuál es, es el que hace que veas el pasillo del ómnibus y las caras de los que están sentados frente a vos y no lo que hay afuera, porque quedás de espaldas a la ventana. Puede ser que no mirar hacia la calle sea de bobos…Puede ser… Igual, nadie miraba para afuera. Todos iban tecleando en los celulares. Me senté ahí porque una vieja se paró como para bajarse.
Era una vieja enjuta, secada por muchos soles, mojada por muchas lluvias y sobada por la vida. Tenía las pupilas negras chiquitas y vivaces y se movían tanto que parecía que dos maripositas negras le anduvieran por la cara. La vieja aquella quedó al lado de la puerta de adelante, al costado del conductor y le hablaba. Movía las manos, atravesadas por venas que eran como cuerdas, con la nerviosa energía de una mujer de veinte. El conductor, siempre mirando para adelante, la escuchaba:
-¿Sabés qué?- parecía que lo conocía porque lo tuteaba- me espera. Fijate, si podés, por el espejo…Nos está siguiendo y cuando yo llegue y me baje, me va a estar esperando en la parada…Ves, mirá bien, a ver si lo ves, es en un auto negro, y brilla como si fuera de charol. Es como el que usaban las novias, antes, pero no es de esos. Me está buscando- decía muy asustada…
-No se preocupe- le decía el conductor, pacientemente- yo la miro hasta que usted se vaya de la parada. Quédese tranquila, abuela…
-Abuela, la puta que te parió - dijo muy bajito y aparte, y después siguió fuerte- Qué me voy a quedar tranquila…Vas a ver cuando tengas mi edad que no podés…Y además es tan negro…Es nuevito…me está esperando a mi, pero yo corro ligerito…Miráme las piernas, ves… Así como las ves, todavía pego cada corrida!
Se ve que el conductor no había escuchado la puteada porque le dijo:
-¡Yo la miro cuando se baje! Y lo mato si le hace algo…! – Y se lo decía entre amable, bravucón y risueño. Ni él ni los demás creían una palabra de lo que decía la vieja.
Las miradas de los pasajeros se cruzaban, cómplices, y se empezaban a escuchar las risas. Capaz que no era la primera vez que la veían. En una de esas, ya la habían estado escuchando durante el viaje. Todos la miraban. Vi que algunos hasta habían apagado el celular. Mientras pedía que parara, ella le dijo al conductor:
-No mi viejo, muchas gracias, vos no te preocupés. Yo me bajo y le atravieso la cara de un cintazo, vas a ver...A ver, ah, capaz que ya está en mi parada…- Se agachaba y miraba para adelante por el parabrisas. Era como una vara seca que se dobla pero no se quiebra aún - El auto es negro, reluciente ¿A dónde me querrá llevar? …Vas a ver, le cruzo la cara de un cintazo! Me está esperando…A ver, mirá, ahí lo tenés!
Y se bajó, lo más rápido que le dieron los pies, que no era mucho. Varios pasajeros se rieron abiertamente. La paranoia de la vieja había sido el entretenimiento del viaje, pero ahora ya estaban todos de nuevo metidos en sus celulares. Todo fue a la vez: La vieja se bajó. Yo giré la cabeza para verla por la ventana que estaba a mis espaldas. Y vi que, cuando la vieja apoyó un pie en la vereda, estaba arrimándose suavemente a ella un auto negro y brillante como el ala de un cuervo.
2do final (a partir del anterior)
Algo le dijo el conductor del auto que no pude escuchar. Pero no fue un grito.
La vieja se acercó a la ventanilla y antes de que arrancara el ómnibus, escuché que le gritaba al chofer del auto negro:
- ¡Abuela!,... la puta que te parió!
Les propongo un juego, a todos ustedes, los amigos que me visitan: Inventemos otros finales. Vi un juego parecido a éste en otro blog, LA MAGA,http://lamaga1984.blogspot.com/ Era un cadáver exquisito, es decir, la construcción entre todos de un cuento, párrafo a párrafo, y me encantó jugar, además de comentar. Además recién Andrea adivinó mi primer final, así que eso me decidió aún más a buscar otros posibles. A mi se me ocurrieron dos. Y a ustedes?
viernes, 15 de febrero de 2008
CUANDO NO HAY PERFIL QUE VALGA......ILUSTRADO POR ANDREA ALBARENGA
Si un día nos conociéramos…Si un día alguien en una calle nos dijera:
-Hola, yo soy Susana…
-Hola, yo soy Luis….
-Soy Claudia, La chef….
-Soy Germán.
-Soy Itzara
-Soy Ana
-Soy Gabriel. ¿Vos sos Rossana? No te imaginaba así…Yo visité tu blog muchas veces. ¿Qué contás?
Quizás no supiéramos qué decir…o cómo. O quizás hablaríamos atolondradamente, sin parar, sin poder frenar…
Si un día nos encontráramos de veras las miradas, no por detrás de monitores, sino ojo a ojo, frente a frente… Si nos escucháramos hablar, y percibiéramos que el ojo del otro no nos mira igual que como pensábamos… porque no nos lee, porque cuando hablamos no somos iguales que al escribir y la palabra no viene tan rápido a la boca. Y las herramientas del blog no nos sirven de nada, ahora.
Entonces…
Los silencios podrían aparecer
Y los misterios desaparecer…
Si un día sucede eso, cuando veas que no soy un comentario, un poema, un cuento, que tengo piel y ojos y estoy gorda o flaca o tengo muchas canas o arrugas o no, y quizás me como las eses cuando hablo o uso ropa muy convencional o muy hippoide o soy tímida y temerosa o aburrida a morir, y que estoy ahí…al lado tuyo, quizás, puede ser terrible…
Y eso da miedo… Imaginen por un momento que suceda lo que describo. ¡Ahora!,¡ ya!, decimos:
-Vamos a conocernos. Vamos a vernos. Imaginemos que no hay océanos, ni mares, ni distancias verdaderas…
¿No te provoca un temblor imperceptible en el pulso? Por algo, casi ningun perfil tiene foto y si la tiene, es una metonimia.
Pero a la vez…¡Qué ansias enormes e incontrolables, qué fuerza magnética enérgica nos arrastra a querer conocer más al otro, saber de él, verlo! Ver su cara, escuchar su risa, verlo caminar, escuchar sus preguntas, ver alguno de sus pequeños gestos, transformar este intercambio de palabras en una verdadera amistad…
Perder el perfil, que no signifique nada… y encontrar de veras a la persona…
-Hola, yo soy Susana…
-Hola, yo soy Luis….
-Soy Claudia, La chef….
-Soy Germán.
-Soy Itzara
-Soy Ana
-Soy Gabriel. ¿Vos sos Rossana? No te imaginaba así…Yo visité tu blog muchas veces. ¿Qué contás?
Quizás no supiéramos qué decir…o cómo. O quizás hablaríamos atolondradamente, sin parar, sin poder frenar…
Si un día nos encontráramos de veras las miradas, no por detrás de monitores, sino ojo a ojo, frente a frente… Si nos escucháramos hablar, y percibiéramos que el ojo del otro no nos mira igual que como pensábamos… porque no nos lee, porque cuando hablamos no somos iguales que al escribir y la palabra no viene tan rápido a la boca. Y las herramientas del blog no nos sirven de nada, ahora.
Entonces…
Los silencios podrían aparecer
Y los misterios desaparecer…
Si un día sucede eso, cuando veas que no soy un comentario, un poema, un cuento, que tengo piel y ojos y estoy gorda o flaca o tengo muchas canas o arrugas o no, y quizás me como las eses cuando hablo o uso ropa muy convencional o muy hippoide o soy tímida y temerosa o aburrida a morir, y que estoy ahí…al lado tuyo, quizás, puede ser terrible…
Y eso da miedo… Imaginen por un momento que suceda lo que describo. ¡Ahora!,¡ ya!, decimos:
-Vamos a conocernos. Vamos a vernos. Imaginemos que no hay océanos, ni mares, ni distancias verdaderas…
¿No te provoca un temblor imperceptible en el pulso? Por algo, casi ningun perfil tiene foto y si la tiene, es una metonimia.
Pero a la vez…¡Qué ansias enormes e incontrolables, qué fuerza magnética enérgica nos arrastra a querer conocer más al otro, saber de él, verlo! Ver su cara, escuchar su risa, verlo caminar, escuchar sus preguntas, ver alguno de sus pequeños gestos, transformar este intercambio de palabras en una verdadera amistad…
Perder el perfil, que no signifique nada… y encontrar de veras a la persona…
viernes, 1 de febrero de 2008
ALEGATO: EL MEJOR HOMBRE DEL MUNDO
....Y no es cuento, eh...
“Amores que matan
Nunca mueren”
Disculpen las demás mujeres, pero, sin despreciar, como dice mi suegra, yo estoy convencida que me casé con el mejor hombre del mundo. Y no me digan- como hace él- “¿Qué…te los conocés a todos?
Cuando yo lo conocí hacíamos teatro, bah…chapuceábamos teatro. Él era casado y yo también. Todo decoroso, no busquen aquí una historia de engaños múltiples, adulterios, citas clandestinas etc, porque no hay. Y si no me creen, pueden preguntar a la flaca, que no me deja mentir. Sí había admiración mutua. Pero, nada más. Ni nada menos. El matrimonio que yo tenía se disolvió y derivó en una amistad que conservo hasta el día de hoy, y luego yo dejé el grupo de teatro. Como cuatro años después, nos encontramos con el Carli en un ensayo de gente amiga que ambos habíamos ido a ver. Ahí él ya estaba recién separado y yo, divorciada. Apenas empezamos a hablar, yo me dije: -Esta es la mía….Y él me dijo- su separación era muy reciente- que necesitaba que nos volviéramos a encontrar para hablar….Hablar…¡Ese verbo quiere decir tantas cosas! Cuando uno se encuentra con el mejor hombre del mundo no le quedan dudas, y hay que proceder rápida y eficazmente.No es cuestión de que encuentre otra para hablar. Así que quedamos en encontrarnos al día siguiente. La relación podía haberse convertido en una gran amistad, solidaria, comprensiva, paño de lágrimas, pero no, por suerte no, porque como digo…hablar, hablamos, pero también hubo silencios, no de los incómodos….Y miradas…Disculpen si esto se pone cursi, no me importa. Es tal cual. Todavía me acuerdo de una gabardina que tenía y que llovía la primera vez que nos encontramos en un boliche. Esos encuentros se repitieron. Fuimos juntos al festejo-proclama del primero de mayo. Y desde entonces no hemos faltado a ninguno. En nuestro fervor gremialista hay también una veta de amorosa nostalgia.
Si están esperando que les cuente la primera vez, pueden esperar sentados…
Esa fue solamente la primera prueba del alegato que sostengo desde el primer párrafo.
Luego, cuando la cosa se puso más seria, que fue como 15 minutos después de la primera vez, vino la principal aclaración que me hizo:” Yo no soy yo. Soy yo y mis hijos” Tenía 3: de 9, 8 y 3 años. Eso me dejó claro que no iba a ser fácil, pero también que por eso también era el mejor. El mejor hombre tiene que tratar de ser el mejor padre. Será por eso, que contando con que no había que desperdiciar esas cualidades, trajimos al mundo dos hijos más. De paso y ya que estamos en el tema de los hijos, hemos seguido ejercitando con toda felicidad, lo que no les quise contar más arriba. O sea, que no nos hemos convertido en hermanos que techean.
Otra de las cualidades de este hombre, que no es nada menor, es cómo me hace reír. Lleva 20 años haciéndome reír. Eso es fundamental, relaja, divierte, es un antidepresivo natural. ¿Qué hombre logra divertirte después de 20 años de convivencia? Sólo el mejor.
Sigue sorprendiéndome: Es de los que vienen de atrás, cuando estás de espaldas y te abrazan por la cintura… Es de los que charlan con vos a la tardecita, con un mate de por medio. Es de los que se bancan que te sientes a escribir en la compu. Es de los que te esperan para comer. Es de los que cocinan, lavan los platos (está bien...a veces), miran con amor, es de los que uno mira y al mirarlo, piensa: Ojalá me muera yo antes que él.
“Amores que matan
Nunca mueren”
Disculpen las demás mujeres, pero, sin despreciar, como dice mi suegra, yo estoy convencida que me casé con el mejor hombre del mundo. Y no me digan- como hace él- “¿Qué…te los conocés a todos?
Cuando yo lo conocí hacíamos teatro, bah…chapuceábamos teatro. Él era casado y yo también. Todo decoroso, no busquen aquí una historia de engaños múltiples, adulterios, citas clandestinas etc, porque no hay. Y si no me creen, pueden preguntar a la flaca, que no me deja mentir. Sí había admiración mutua. Pero, nada más. Ni nada menos. El matrimonio que yo tenía se disolvió y derivó en una amistad que conservo hasta el día de hoy, y luego yo dejé el grupo de teatro. Como cuatro años después, nos encontramos con el Carli en un ensayo de gente amiga que ambos habíamos ido a ver. Ahí él ya estaba recién separado y yo, divorciada. Apenas empezamos a hablar, yo me dije: -Esta es la mía….Y él me dijo- su separación era muy reciente- que necesitaba que nos volviéramos a encontrar para hablar….Hablar…¡Ese verbo quiere decir tantas cosas! Cuando uno se encuentra con el mejor hombre del mundo no le quedan dudas, y hay que proceder rápida y eficazmente.No es cuestión de que encuentre otra para hablar. Así que quedamos en encontrarnos al día siguiente. La relación podía haberse convertido en una gran amistad, solidaria, comprensiva, paño de lágrimas, pero no, por suerte no, porque como digo…hablar, hablamos, pero también hubo silencios, no de los incómodos….Y miradas…Disculpen si esto se pone cursi, no me importa. Es tal cual. Todavía me acuerdo de una gabardina que tenía y que llovía la primera vez que nos encontramos en un boliche. Esos encuentros se repitieron. Fuimos juntos al festejo-proclama del primero de mayo. Y desde entonces no hemos faltado a ninguno. En nuestro fervor gremialista hay también una veta de amorosa nostalgia.
Si están esperando que les cuente la primera vez, pueden esperar sentados…
Esa fue solamente la primera prueba del alegato que sostengo desde el primer párrafo.
Luego, cuando la cosa se puso más seria, que fue como 15 minutos después de la primera vez, vino la principal aclaración que me hizo:” Yo no soy yo. Soy yo y mis hijos” Tenía 3: de 9, 8 y 3 años. Eso me dejó claro que no iba a ser fácil, pero también que por eso también era el mejor. El mejor hombre tiene que tratar de ser el mejor padre. Será por eso, que contando con que no había que desperdiciar esas cualidades, trajimos al mundo dos hijos más. De paso y ya que estamos en el tema de los hijos, hemos seguido ejercitando con toda felicidad, lo que no les quise contar más arriba. O sea, que no nos hemos convertido en hermanos que techean.
Otra de las cualidades de este hombre, que no es nada menor, es cómo me hace reír. Lleva 20 años haciéndome reír. Eso es fundamental, relaja, divierte, es un antidepresivo natural. ¿Qué hombre logra divertirte después de 20 años de convivencia? Sólo el mejor.
Sigue sorprendiéndome: Es de los que vienen de atrás, cuando estás de espaldas y te abrazan por la cintura… Es de los que charlan con vos a la tardecita, con un mate de por medio. Es de los que se bancan que te sientes a escribir en la compu. Es de los que te esperan para comer. Es de los que cocinan, lavan los platos (está bien...a veces), miran con amor, es de los que uno mira y al mirarlo, piensa: Ojalá me muera yo antes que él.
viernes, 18 de enero de 2008
VELADA LITERARIA
Hoy convoqué a una lectura de mis poemas y cuentos. Llevé un registro de los asistentes. Solo vinieron cuatro gatos locos...y encima, se durmieron.
miércoles, 16 de enero de 2008
RESCATES: JUEGOS
¿A QUÉ JUGABAS?
“Lindo haberla vivido
pa poderla contar…”
Debe ser que nos estamos poniendo viejos y tenemos miedo de perder la memoria porque en estas tardes de verano, con el mate abajo del brazo, hemos salido a pescar recuerdos, para salvarlos del olvido
Cuando Carli era chico vivía en el barrio Goes. Tenía un montón de amigos y jugaban en la calle a todo esto:
A la pelota de trapo, hecha con medias de mujer y papel apretado.
Al ring 80: tocás el timbre y salís corriendo a 80.
Fumaban zarzaparrilla. La sacaban de un árbol que había a la vuelta de la casa. No parece, pero también era un juego…El de ser más grandes.
Jugaban al “quiquiriyá” (¿O será “kikiriyá”?): Uno se ponía en una esquina solo y todos los demás en la otra esquina. Todos huían del que estaba solo y el perseguidor hacía perder al perseguido, sin siquiera tocarlo, como en la mancha. Sólo había que gritarle “quiquiriyá” a menos de 50 metros.
Como juegos “extremos”, habían hecho una chumbera con dos palos de escoba y una goma que disparaba piedras o chumbos. El juego terminó un día que casi le pegan a una niña en un ojo y rompieron una ventanilla de un auto.
Como juego “consumista”, también compraban clorato de potasio y azufre, lo mezclaban y lo ponían entre dos baldosas. Pateaban fuerte con el talón para que explotara. Claro que había que sacar rápido el pie.
Jugaban a la Troya, que era un círculo hecho con tiza. Dentro del círculo, todos tiraban el trompo y había que hacer perder al oponente sacándole el trompo de la troya.
A la bolita, a la arrimadita, y a montones de juegos más. Los explico tan en detalle porque para mi algunos fueron una novedad.
Yo, en cambio, jugaba a las muñecas, a que tenía un almacén, al elástico, a las estatuas y a Martín Pescador. Casi nada en la calle. Casi todo en la escuela.
Si era en el barrio, era puertas adentro y como estaba bastante tiempo sola, tenía tiempo para leer. Pasaba muchas horas leyendo, tirada en la cama. No reniego de lo leído. En parte me hizo quien soy, pero el día que hablamos de todo esto, cuando ya me estaba yendo a la casa del vecino a hacerle un ring80, a reparar esa frustración, Carli me dijo:- ¡No! Tas loca!!! Eso ya fue...Vení conmigo...y jugamos a otro juego. Es el mejor....Y yo, que siempre fui muy curiosa, fui. Pero de esto, les cuento otro día...
¿Y vos a qué jugabas?
“Lindo haberla vivido
pa poderla contar…”
Debe ser que nos estamos poniendo viejos y tenemos miedo de perder la memoria porque en estas tardes de verano, con el mate abajo del brazo, hemos salido a pescar recuerdos, para salvarlos del olvido
Cuando Carli era chico vivía en el barrio Goes. Tenía un montón de amigos y jugaban en la calle a todo esto:
A la pelota de trapo, hecha con medias de mujer y papel apretado.
Al ring 80: tocás el timbre y salís corriendo a 80.
Fumaban zarzaparrilla. La sacaban de un árbol que había a la vuelta de la casa. No parece, pero también era un juego…El de ser más grandes.
Jugaban al “quiquiriyá” (¿O será “kikiriyá”?): Uno se ponía en una esquina solo y todos los demás en la otra esquina. Todos huían del que estaba solo y el perseguidor hacía perder al perseguido, sin siquiera tocarlo, como en la mancha. Sólo había que gritarle “quiquiriyá” a menos de 50 metros.
Como juegos “extremos”, habían hecho una chumbera con dos palos de escoba y una goma que disparaba piedras o chumbos. El juego terminó un día que casi le pegan a una niña en un ojo y rompieron una ventanilla de un auto.
Como juego “consumista”, también compraban clorato de potasio y azufre, lo mezclaban y lo ponían entre dos baldosas. Pateaban fuerte con el talón para que explotara. Claro que había que sacar rápido el pie.
Jugaban a la Troya, que era un círculo hecho con tiza. Dentro del círculo, todos tiraban el trompo y había que hacer perder al oponente sacándole el trompo de la troya.
A la bolita, a la arrimadita, y a montones de juegos más. Los explico tan en detalle porque para mi algunos fueron una novedad.
Yo, en cambio, jugaba a las muñecas, a que tenía un almacén, al elástico, a las estatuas y a Martín Pescador. Casi nada en la calle. Casi todo en la escuela.
Si era en el barrio, era puertas adentro y como estaba bastante tiempo sola, tenía tiempo para leer. Pasaba muchas horas leyendo, tirada en la cama. No reniego de lo leído. En parte me hizo quien soy, pero el día que hablamos de todo esto, cuando ya me estaba yendo a la casa del vecino a hacerle un ring80, a reparar esa frustración, Carli me dijo:- ¡No! Tas loca!!! Eso ya fue...Vení conmigo...y jugamos a otro juego. Es el mejor....Y yo, que siempre fui muy curiosa, fui. Pero de esto, les cuento otro día...
¿Y vos a qué jugabas?
lunes, 14 de enero de 2008
NO CULPEMOS A JULIO CORTÁZAR
“Lista de ideas que circulan en mi familia: No hablar cuando se come pescado, no tomar vino después de la sandía, el caldo es siempre muy nutritivo, no se debe dormir bajo la luna, el único tuco bueno es el que se hace en casa. Antes una sirvienta costaba veinte pesos mensuales y era fiel. Ahora, …etc. Nunca bañarse después de comer, salvo inmediatamente y con agua caliente. Los yanquis son seres anormales y enfermizos porque sólo comen alimentos en lata”
Julio Cortázar: Diario de Andrés Fava”
Este texto de Cortázar nos impulsó a Carli y a mi a confeccionar una lista de ideas o frases que circulaban en nuestras familias cuando éramos chicos o hasta bien entrada la adolescencia. Las pusimos aquí todas entreveradas. Algunas dan un poco de vergüenza, ya van a ver por qué:
Hay que tener espíritu comprador, no vendedor.
La moneda debajo del plato de los ñoquis nos va a traer plata
Hay que comer pescado para el cerebro
Hay que estudiar una carrera universitaria para ser alguien y mejor si es medicina o abogacía. Hay que tener la chapa en la puerta.
Los psicólogos y los psiquiatras están más locos que uno. No hay que ir.
La comida no se tira
El sol del verano es el sobretodo del invierno
Las mujeres cuando andan locas, tienen que ir a cortarse el pelo
Estudiar francés es fino
En la navidad hay que estrenar calzoncillo y bombacha.
La navidad es para estar en familia
Como la familia no hay
No hay que hablar con extraños
La gente que da la mano floja no tiene carácter.
Los homosexuales son enfermos.
¡No vayas a traerme un novio negro!
No hay que tener hortensias en el jardín porque si no, te quedás soltera
Ir a Europa es lo máximo
Las cosas de la familia no se ventilan afuera.
Por las dudas, como algunas de estas cosas son muy jodidas, vale aclarar, no es eso lo que pensamos hoy, pero ha sido parte del “marco teórico” de nuestras vidas y creo que también de otras muchas. Muchas de estas ideas- preconceptos-supersticiones, están trenzadas en nuestro entretejido social uruguayo o quizás rioplatense. Cuando hablamos de nuestros valores, bla, bla, bla, algunas veces se nos cuelan algunas de estas terribles “cositas” y tenemos que pasarnos el peine fino. ¿Ustedes también tienen una lista?
Julio Cortázar: Diario de Andrés Fava”
Este texto de Cortázar nos impulsó a Carli y a mi a confeccionar una lista de ideas o frases que circulaban en nuestras familias cuando éramos chicos o hasta bien entrada la adolescencia. Las pusimos aquí todas entreveradas. Algunas dan un poco de vergüenza, ya van a ver por qué:
Hay que tener espíritu comprador, no vendedor.
La moneda debajo del plato de los ñoquis nos va a traer plata
Hay que comer pescado para el cerebro
Hay que estudiar una carrera universitaria para ser alguien y mejor si es medicina o abogacía. Hay que tener la chapa en la puerta.
Los psicólogos y los psiquiatras están más locos que uno. No hay que ir.
La comida no se tira
El sol del verano es el sobretodo del invierno
Las mujeres cuando andan locas, tienen que ir a cortarse el pelo
Estudiar francés es fino
En la navidad hay que estrenar calzoncillo y bombacha.
La navidad es para estar en familia
Como la familia no hay
No hay que hablar con extraños
La gente que da la mano floja no tiene carácter.
Los homosexuales son enfermos.
¡No vayas a traerme un novio negro!
No hay que tener hortensias en el jardín porque si no, te quedás soltera
Ir a Europa es lo máximo
Las cosas de la familia no se ventilan afuera.
Por las dudas, como algunas de estas cosas son muy jodidas, vale aclarar, no es eso lo que pensamos hoy, pero ha sido parte del “marco teórico” de nuestras vidas y creo que también de otras muchas. Muchas de estas ideas- preconceptos-supersticiones, están trenzadas en nuestro entretejido social uruguayo o quizás rioplatense. Cuando hablamos de nuestros valores, bla, bla, bla, algunas veces se nos cuelan algunas de estas terribles “cositas” y tenemos que pasarnos el peine fino. ¿Ustedes también tienen una lista?
lunes, 7 de enero de 2008
JUSTICIA POÉTICA
Cuando encontramos esta casa, vivía en ella un viejo. Tenía bultos en las manos y brazos. Nos dijo que tenía reuma deformante. Pasaba todo el día tirado en un sillón destartalado en el zaguán. Los vecinos le hacían los mandados. Con vendas de sábanas viejas cubría sus bultos lastimados. Hacía cuarenta años que estaba separado de su mujer. Ella vivía en España. Él había venido huyendo de la dictadura de Franco y se había quedado. Explicaba sencillamente, que él no quería volver y su mujer no quería venir, pero que seguían casados y mantenían su matrimonio por cartas. Ella le contaba de sus hijos, de sus parientes, él la ponía al tanto de su boliche, de cómo crecía el tilo que había plantado...
Los vecinos decían que tenía un tesoro enterrado en algún lado. Era un viejo que provocaba la invención, desataba el misterio...
Enfermo y sin plata, quería volver a España, con su mujer, capaz que a morir. Y lo decía.
Vendía la casa. Era un rancho de techos de chapa, algunas paredes de lata y otras de material. Cuando la conocí, la grasa decoraba la cocina con chorretes surrealistas. El dulce de membrillo y un pedazo de salame, encima de la mesa, eran un manjar para treinta o cuarenta moscas. Entre techo y cielorraso vivían las hormigas, las ratas y alguna comadreja. Se sentía el olor. En el galpón había herramientas, damajuanas, latones de aceite y una bañera nueva que compró pero no pudo instalar. Era un hombre trabajador y tenaz que se había venido abajo y aún peleaba, pero ya no podía pelear más que una batalla: vender la casa e irse a España. Pero no era fácil. Su casa había sido su amante. Y dejarla le dolía.
Lo entiendo porque yo me enamoré de esta casa en cuanto la vi, de ella y de todo lo verde que casi la tapaba. Los parrales, las higueras, los limoneros, los nogales, los ciruelos.
Las rosas, los margaritones, los cartuchos...Y el tilo, sobre todo el tilo, que tenía veinte años y era enorme ya.
Y nos vendió la casa. El escribano vino hasta aquí y firmamos los papeles en una mesa al costado del sillón del zaguán. Minutos después, se fue en un coche que lo vino a buscar llevando sólo su televisor y una valija. Todo lo demás lo dejó atrás. No sólo los muebles, sino el dulce de membrillo, la heladera con la leche, las zapatillas, un raído traje, el ropero, la cama tendida, fotos, unos platos, todo.
Y también las cartas de amor
Y también el tilo
Y antes de irse me dijo algo... en lo que no he podido dejar de pensar todos estos años...
-Pensar que planté el tilo para tener un lugar de sombra para matear...esperé y esperé... y ahora que por fin da sombra, después de veinte años, me tengo que ir...
Desde que vivimos acá, nunca hemos mateado bajo el tilo. No sé por qué , por algo como un decoro del alma...
Ayer pasé revista a los árboles plantados...El ciprés, la magnolia y el árbol de camelias están creciendo lindos: los plantamos nosotros hace unos años, pero el parral siempre dio unas uvas chiquititas, una tormenta nos volteó un nogal y el tilo se empezó a secar.
Los vecinos decían que tenía un tesoro enterrado en algún lado. Era un viejo que provocaba la invención, desataba el misterio...
Enfermo y sin plata, quería volver a España, con su mujer, capaz que a morir. Y lo decía.
Vendía la casa. Era un rancho de techos de chapa, algunas paredes de lata y otras de material. Cuando la conocí, la grasa decoraba la cocina con chorretes surrealistas. El dulce de membrillo y un pedazo de salame, encima de la mesa, eran un manjar para treinta o cuarenta moscas. Entre techo y cielorraso vivían las hormigas, las ratas y alguna comadreja. Se sentía el olor. En el galpón había herramientas, damajuanas, latones de aceite y una bañera nueva que compró pero no pudo instalar. Era un hombre trabajador y tenaz que se había venido abajo y aún peleaba, pero ya no podía pelear más que una batalla: vender la casa e irse a España. Pero no era fácil. Su casa había sido su amante. Y dejarla le dolía.
Lo entiendo porque yo me enamoré de esta casa en cuanto la vi, de ella y de todo lo verde que casi la tapaba. Los parrales, las higueras, los limoneros, los nogales, los ciruelos.
Las rosas, los margaritones, los cartuchos...Y el tilo, sobre todo el tilo, que tenía veinte años y era enorme ya.
Y nos vendió la casa. El escribano vino hasta aquí y firmamos los papeles en una mesa al costado del sillón del zaguán. Minutos después, se fue en un coche que lo vino a buscar llevando sólo su televisor y una valija. Todo lo demás lo dejó atrás. No sólo los muebles, sino el dulce de membrillo, la heladera con la leche, las zapatillas, un raído traje, el ropero, la cama tendida, fotos, unos platos, todo.
Y también las cartas de amor
Y también el tilo
Y antes de irse me dijo algo... en lo que no he podido dejar de pensar todos estos años...
-Pensar que planté el tilo para tener un lugar de sombra para matear...esperé y esperé... y ahora que por fin da sombra, después de veinte años, me tengo que ir...
Desde que vivimos acá, nunca hemos mateado bajo el tilo. No sé por qué , por algo como un decoro del alma...
Ayer pasé revista a los árboles plantados...El ciprés, la magnolia y el árbol de camelias están creciendo lindos: los plantamos nosotros hace unos años, pero el parral siempre dio unas uvas chiquititas, una tormenta nos volteó un nogal y el tilo se empezó a secar.
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